Моя жизнь-благодарность Богу за возможность жить.
Я стою на крыше и запускают письма-самолетики с частичкой души,в надежде,что кто-то поймет и почувствует как важны эти строки для него...я хочу показать то,чего они не видят,хотя должны,то,чего не в силах видеть,хотя могут...я с завидной настойчивостью и упорством забрасываю их летающими письмами,в которых кричит и плачет душа,взывая к их избитым и униженным сердцам,но...они топчут и не понимают...может,просто не замечают или не умеют читать,или не слышат,или не чувствуют,а у них есть души,может они вообще не живут?
А вообще я вру....давно не была на любимой кырыше,хорошая моя,она, интересно,по мне скучает или дуется...я просто устала,устала видеть,что мои мирные битвы никчемны и пусты,устала видеть,что люди топчут душу,считая ее муссорной бумагой,которую не убрал ленивый ниряха-дворник, видеть как обижают и причиняют боль маленькой и хрупкой любви,похожей на младенца,устала видеть жертв яростной вспышки той самой любви,которая выросла в жестого убийцу...и я подумала,что глупо хотеть изменить это жалкими клочками...и больше не приходила на крышу,а она хорошая,она ве знает:она разговаривала с дождем и солнцем,спорила с ветром,сейчас она,наверное,покрылась туманом и смогом и все забыла...потому,что же никому не нужна...
Но,правда,что могут сдлать буквы?..жалкие завитушки...интересно,хочет ли бумага быть исписанной - ожить на первой строке и умереть на последнем,получить кусочек чужой души,понимает ли то,что на ней написано, знают ли буквы в какие слова сложены? Почему вы не может донести то,что в вас вкладывают?..Почему вас так сложно понять и почувствовать?..
Надо вернуться и извиниться,и снова начать забрасывать город самолетиками,может и этот запустить?..А долетит?..
А вообще я вру....давно не была на любимой кырыше,хорошая моя,она, интересно,по мне скучает или дуется...я просто устала,устала видеть,что мои мирные битвы никчемны и пусты,устала видеть,что люди топчут душу,считая ее муссорной бумагой,которую не убрал ленивый ниряха-дворник, видеть как обижают и причиняют боль маленькой и хрупкой любви,похожей на младенца,устала видеть жертв яростной вспышки той самой любви,которая выросла в жестого убийцу...и я подумала,что глупо хотеть изменить это жалкими клочками...и больше не приходила на крышу,а она хорошая,она ве знает:она разговаривала с дождем и солнцем,спорила с ветром,сейчас она,наверное,покрылась туманом и смогом и все забыла...потому,что же никому не нужна...
Но,правда,что могут сдлать буквы?..жалкие завитушки...интересно,хочет ли бумага быть исписанной - ожить на первой строке и умереть на последнем,получить кусочек чужой души,понимает ли то,что на ней написано, знают ли буквы в какие слова сложены? Почему вы не может донести то,что в вас вкладывают?..Почему вас так сложно понять и почувствовать?..
Надо вернуться и извиниться,и снова начать забрасывать город самолетиками,может и этот запустить?..А долетит?..
легким росчерком остро отточенного пера, кончиком смычка, музыкой сфер и нежным яблоневым цветом. Я нарисую вас у высокого распахнутого настежь окна с книгой в руках, с глазами цвета улетающей птицы, печальными и веселыми одновременно. За вашей спиной будут видны снежные шапки гор, сияющие в солнечном свете, и притулившиеся на более пологом склоне пагоды. А на окне по-хозяйски развалится пушистый серый кот.